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En lo profundo de las catacumbas malditas de Azzilon, la determinación de Ildrin flaquea al ver otro símbolo demoníaco marcado en el suelo. Su espada ha probado la sangre demoníaca día tras día, pero las hordas infernales persisten. Sus suministros escasean y los imbuiments en los que confiaba se han desvanecido, dejándolo vulnerable y débil.

Pero una figura sigue imperturbable: Husk. Vestido con cadáveres podridos que sacó de una grieta llena de cuerpos, Husk se mueve con una fuerza implacable; cada disparo de su arco atraviesa con fuerza letal la carne demoníaca. «¿Cómo es que él resiste?», se pregunta Ildrin.

El arco de Husk emite un tenue resplandor, una suave luz que brota de sus cuerdas mientras desata otra rápida andanada con gracia sin esfuerzo. Lo mantiene cerca de su pecho mientras duerme, guardando sus secretos. En un solo y rápido movimiento, Husk destruye al último de los inferniarcas con una precisión mortal. Sus formas antiguas y retorcidas colapsan a sus pies, e Ildrin respira aliviado.

Pero, de repente, Husk ve el símbolo demoníaco. Se lanza hacia adelante y empuja violentamente a Ildrin lejos de él: «¡Muévete!» Su voz truena con urgencia.

Al caer al suelo, algo oscuro resbala de los bolsillos de Husk y cae sobre la fría piedra: un trozo de piel marchita, rebosante de energía antinatural. Se siente similar al arco de Husk, pero emite una melodía ligeramente distinta, aunque igual de siniestra.

Ildrin extiende la mano para agarrarlo. «¡No lo toques!» La voz de Husk lo atraviesa, afilada como el acero. «Sellará el destino de aquellos que se interpongan en mi camino.» La mano de Ildrin tiembla en el aire antes de retirarla con cautela. «¿Es eso lo que da poder a tu arco?» pregunta con asombro.

Los ojos de Husk brillan en rojo, tanto como advertencia como amenaza. «NO lo toques. Lo llevaré al Maestro Forjador. Como hice con la piel de otro comandante. Es MÍA.»

El aire entre ellos se espesa. Husk desenfunda su arco con una lentitud deliberada y coloca una flecha, su mirada fija en Ildrin. «¿El Maestro Forjador?» La voz de Ildrin tiembla mientras la punta de la flecha apunta a su corazón. La sonrisa de Husk es fría como el hielo: «Él ya ha forjado tu condena.»

Con un chasquido, la flecha se clava.

Un juicio final.